介绍:
《一盏风灯》/ 刘墉（台湾）
黄昏时，你总是挂一盏风灯，
在你门前的树上。
当我每晚驰车归去，便见它在深蓝的夜色中
摇荡……
偶尔我会停下车，你便飞也似的跑出来，羞怯地摘下灯，又踮着脚尖，一溜烟地奔回你的小屋。
多半的时候，我只是匆匆驰车而过，便见小窗内的你，微扬着手，仿佛招呼，又道一声晚安。
于是每一次经过你的灯前，我就加深一次矛盾。
黄叶飘零，凄风冷雨的秋夜，本是我急着回家的时刻，因为我那贤惠的妻子，正在门前引颈盼望。只是轮子碾过潮湿的地面，竟是你千声的怨叹。
细雪纷飞，满眼银白的冬夜，本是我急着回家的时刻，因为我那白发的母亲，正生起一炉红红的炭火。只是雪花飞上车窗，竟然变成你门前万盏的风灯。
斜光朗朗，白昼特长的夏季，本是我急于回家的时刻，因为我那初试步的幼女，正坐在草地上嬉戏。只是黄昏的天空，竟然是你那盏风灯的扩大，从四面向我拥来。
于是我便一次又一次地停驻，看你飞奔而出，摘下风灯又轻盈地奔去。
或许那盏风灯是为我而悬吧！
或许是为每一个孤零零穿过这林间小路的人悬挂。
或许你只是希望有个人能欣赏你巧手做出的风灯。
这些事我都不想知道。
只是想，如果有一天那盏风灯不再悬挂，那扇小窗不再敞开，那少女不再飞身出来摘灯，那脸上的神情不再羞怯……
只是想，如果有天那少女成了妇人，妇人佝偻了双肩，而那盏风灯依旧……
只是想，如果有一天我随你的风灯和长发，走进你的小屋……
——本文摘自刘墉散文集《爱，就注定了一生的漂泊》
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