《深夜，我坐在前廊》，作者：查尔斯·赖特（美），朗诵：梁媛媛

《深夜，我坐在前廊》 作者：查尔斯•赖特（美） 译者：曹明伦 朗诵：梁媛媛 配乐：梶浦由记小提琴作品 我在这儿，在漆黑的门廊，坐在母亲的椅子上， 十点四十五分，没有月亮。 房子下边，汽车的灯光 闪来晃去，晃在谷底，闪向大海。 在这一点上，灯光真像我们， 像火柴光穿过巨大的空虚 掉在我们脚旁。 在这一点上，灯光真像她，燃烧后消失。 每个人都走了， 而我在这儿，排列着黑暗，保留我母亲的位置。 查尔斯·赖特 （Charles Wright） 1935 — 美国当代诗人,1935年生于田纳西，四年兵役驻扎意大利期间开始读诗写诗。至今出版诗集、评论集二十余部，曾获普利策奖（1998）、全国图书奖（1983）、波林根奖（2013）等多种诗歌奖项。英译意大利诗人蒙塔莱诗集《暴风雨》获笔会翻译奖（1979）。曾任教于加利福尼亚、爱荷华、哥伦比亚、普林斯顿等多所大学。 诗人坐在母亲坐过的位置，这是深夜，他望出去，“房子下边，汽车的灯光/闪来晃去，晃在谷底，闪向大海。”这是熟悉的情景。或许，很多个夜晚，母亲就是这样坐在前廊上，看着这一切。母亲应该是孤独的，诗人长达成人后，就离开了她，或者很少回来，所以她一直一个人活着。现在，诗人回来了，母亲却已死去，黑暗的房间里，还留着母亲的气息，前廊上，还放着母亲的椅子，但是，母亲不在了。诗人看着这椅子，看着房子下面汽车的灯光，眼前的景象，和他的回忆交织在一起，他想到了母亲的一生，想到晚年母亲的孤独。他感觉汽车的灯光，“像火柴光穿过巨大的空虚，/掉在我们脚旁。”这巨大的空虚，其实是诗人此刻的内心。房子空落落的，母亲的丧礼已经结束，前来拜祭的人，都已经走了，这房子里只剩下了黑暗，只剩下诗人，他想起了母亲，就像那汽车灯光一样，“燃烧后消失”，再也不会出现，他的眼泪默默流了下来。 （以上文本来源：诗歌朗诵微信公众号sgls01）